Me descubro mirando con quietud la montaña en la que moras,

tras el vidrio manchado de esta vieja ventana ;

es curioso, pero escribo estas palabras o más bien las sangro

sobre tu maleta gris,

aquella que fue tuya y mía,

y que ahora sólo mía, abrazo.

En qué valle,

en qué jardín de nunca,

decidiste no existir

para que yo te imaginara.

Te quiso la vida probar,

por saber si cambiarías

de alameda a robledal.

Bien lo hiciste, y lo sé yo,

pues en tus ramas

me dormía cada noche,

sabiendo que tus hojas

me arroparían frente al frío,

de la mañana próxima.

Hoy soñé que te perdía,

que subía la marea y no salías.

Hoy soñé que no sufrías,

y que las olas me traían

ecos de viejas risas.

¿No crees que es bonito el mar?

¿Tú que serías? ; ola, navío, pez ...

Yo sería caracola,

llena de agua salada,

una burbuja alada

sobre un cielo mojado.

Temblor; eso fue lo que sentí cuando me agarraste la mirada,

el alma, me quedé vacía, atormentada,

y tú, en absoluta calma.

Siniestro encuentro en mal momento,

tempestad de cariño en plena noche,

las sombras me cubren,

pero tu voz desata mis sollozos.

¿ Cómo no quererte más ahora

que he sentido tan cerca

el zarpazo de tu ausencia ?

Hoy escuché el llanto del río

mientras paseaba entre recuerdos,

silencioso en su comienzo

y desolador a mi paso.

Si pudiera arrancar el dolor

y tirarlo a la corriente

se transformaría en piedras de río,

nostalgia pétrea e inmóvil.